Моя парикмахерша - в принципе отличная баба. Но, как это и полагается парикмахершам, пиздлива сверх меры. Я считаю себя вполне коммуникабельной, но все-таки мне тяжело поддерживать разговоры ни о чем с не слишком близко знакомым человеком, тем более что человек не моего круга интересов и понятий, и уж тем более если этот человек - не мужчина.
Поэтому я предпочитаю навести тему разговора так, чтобы она стала рассказом, монологом - слушать я люблю и умею.
Оказывается, моя парикмахерша примерно двадцать лет назад училась в одной группе с Валентином Юдашкиным - в парикмахерском колледже. И он даже был вроде как в нее влюблен.
Моя парикмахерша рассказала мне всю его историю жизни, очень виртуозно, и было сразу видно, что история рассказывается не раз, что детали оттачиваются, а подробности кому-то сообщаются, а кому-то нет. В то время когда надо мной щелкали ножницы, я в нужных местах то утвердительно угукала, то издавала восклицательные междометия вроде "вау!" или "датычо?!"
В это время моя хирожопая цирюльница накреативила мне укладку на чуть ли не в два раза бОльшую сумму, на которую я рассчитывала.
Разборки устраивать было некогда - мы с Любафкой спешили на встречу бандиток, я молча заплатила и, с прической как у Боя Джорджа, понеслась вон.
Естественно, я была зла на нее, а еще больше на себя.
Сгоряча погрозилась не бывать у ней больше никогда.
Но стоило растрепать рукой навощеные волосы, как они легли именно так, как надо. Стоило взглянуть на себя в зеркало еще раз. И еще.

Черт. Уж больно хорошо моя сволочь стрижет...:)